Historias del barrio, surgidas del barro (2010)

Cómic. Tinta / coloreado digital. 11 X 8.5 pulgadas.

   

   

BATMAN: THE MAN WHO LAUGHS by Ed Brubaker & Dough Mahnke

The Man who Laughs (2005) pretende ser una secuencia a Year One (la reinvención del origen de Batman), y a la vez, una continuación de los sucesos, narrados por el mismo Joker en Killing Joke, acerca de los extraños días que precedieron a su transformación (aunque dentro de esa novela gráfica, él mismo pusiera en tela de duda su historia, o lo que recuerda de ella). Y si Year One es, de alguna manera, parte del sustento de Batman Begins, de la misma forma, The Man who Laughs profetiza parte de lo que sería el batiorgasmo de The Dark Knight.

 

Por ejemplo, The Man who Laughs nos ofrece un Joker amenazante, implacable y metódico ... un Joker como el de Ledger. Acá su demencia no chinga su funcionalidad !Puta! La demencia del Joker, aquí es el motor de su funcionalidad. Incluso, al final me pareció que no estaba bien hablar del Joker como un demente... o al menos no menos demente que la sociedad a la que exhibe como si fuera el artista conceptual más hijueputa de la Historia. De hecho, creo que eso es uno de los más grandes aciertos de esta novela gráfica, logra emitir un juicio socio-político, generar una idea acerca de la doble moral bajo la que vivimos... este Joker no es simplemente un mierda, es un mierda intentando mostrarnos algo horrendo, exagerado, grosero... y real.

Aunque menos conceptual y sofisticado que The Killing Joke, acá también se ahonda en la percepción de que Batman y El Joker pertenecen a una categoría única de cerotes absurdamente psicóticos, con la misma delicadeza táctica, la misma incorruptibilidad y el mismo compromiso hacia sus misiones autoimpuestas, hacia el símbolo en el que infantilmente pretenden convertirse. En este sentido, todo el caos que rodea al Joker, es solo una imagen necesaria que nada tiene que ver con sus ordenamientos mentales.

Los diálogos son bastante simplones y básicos, como diálogos de gente aburrida en una oficina de cobros, a eso de las tres de la tarde de un martes mientras se comen una Laky Men a la que le echaron demasiada agua. Son los riesgos que se corren cuando se escribe un cómic que se toma a sí mismo demasiado en serio. Irónicamente (porque Batman es un cuento de ironías), lo único que aquí me pareció chistoso es que Batman le ande poniendo su símbolo a cada uno de sus juguetitos, al más puro estilo de la serie de los sesentas o de esa película con los pezones de látex, las esculturas de hombres mamados por todos lados, y los Arnold Schwarzeneggers con abrigos.

El dibujo de Mahnke no es genial, pero transmite bien la seriedad con toques de terror de la historia, especialmente, consigue crear atmósferas dramáticas en esos momentos de tensión (quizás lo mejor logrado de este cómic) en los que casi creí escuchar las composiciones de Hans Zimmer. De todas maneras, extrañé ver algún panel que me hiciera retroceder la silla, ponerme cómodo y estancarme en él como si estuviera viendo Miss Brasil Pageant y tuviera doce años.

Si aquí el Joker eligiera víctimas de manera random, o peor aún, eligiera a aquellos cuyas condiciones los hacen más propensos, de todas maneras a morir, supongo que daría la sensación de ser un simple bastardo desalmado. En cambio (ya que el Joker no mata por matar, sino como medio para emitir un mensaje trasgresor y generar pánico y caos), aquí elige a los ricos y poderosos como punto focal de sus retorcidos experimentos, de hecho, elige a aquellos ricos y poderosos que probablemente, como la novela lo sugiere, sean más dañinos en general para Ciudad Gótica que el mismo Joker, obligando a exponer la realidad de que sus muertes generan un mayor impacto que las de aquellos que el sistema coloca como dispensables, aunque como sociedad lo negemos. Entonces la fuerza del ordenamiento se levanta para proteger a los poderosos, a aquellos que no se supone que mueran así por así.  Esto hace que me cuestione seriamente (!Es un fuckin comic cerote!) la supuesta ausencia de lucidez mental del Joker. 

Probablemente el Joker sea el más lúcido de Ciudad Gótica... solo que sus métodos para exponer sus puntos son de un tremendo hijueputa.

Puntuación: 8/10

Batmobile Points: Prácticamente inoperante, dado que la historia transcurre a solo unos meses de que Bruce Wayne comenzara a practicar el vigilantismo como Batman, quizás sea este Batmobile un prototipo a partir de un auto deportivo, y no un modelo específicamente diseñado para hacerse mierda contra hordas de espectaculares criminales. 4/10

BATMAN: NINE LIVES by Dean Motter & Michael Lark

Siempre me ha parecido que la serie Elseworlds (o What If? en Marvel) es una mera excusa para escribir historias de cualquier género, cualquier estilo, o ambientadas en cualquier entorno temporal y espacial, utilizando básicamente tan solo el nombre de algún personaje o grupo de personajes franquicia como garantía para captar la atención de la base de fans. De todas maneras eso no significa que no puedan surgir historias interesantes y deahuevo de leer, solo que, como en el caso de Nine Lives, no estoy seguro si la historia necesitaba a Batman... al menos sí estoy seguro que no necesitaba que el narrador, el detective privado Dick "Boy Wonder" Grayson, que como suele suceder en el noir es a su vez el protagonista, nos explicara con sobra redundancia, por ejemplo, que a Cobblepot le llamaban El Pingüino por su costumbre de vestir como si siempre fuera a un funeral o a una boda (!A huevos! Sabemos que es el fuckin Pingüino, parece un pingüino, su nombre es Cobblepot y lo hemos visto miles de veces... además, en este caso particular !Se ve igual que en su versión tradicional!). 

Y así sucede con cada uno de los personajes, es como si Motter escribiera para niños neuróticos y con anormales fobias hacia lo desconocido, como si su audiencia meta fueran niños que recién presenciaron una tragedia. "Ven... es el Joker, no es otro personaje, yo sé que no lleva maquillaje, pero tiene su traje morado y su corbata chistosa. Todos le dicen de apodo Joker... sí... no usa el pelo verde pero ¿Ya vieron que juega cartas y cuando se presenta dice "soy el Joker"? Entonces ¿Quién es él?".

Dejando la redundancia de lado, Nine Lives es una bastante agradable historia noir ambientada en los años 40, con todos sus elementos. Allí está el nihilismo ácido, la ironía miserable, el salvajismo urbano, los vicios y la misoginia (en este tipo de historias solo existen dos tipos de mujer: la buena y bonita, y la femme fatale). En fin que en un mundo oscuro donde, a través de la brutalidad y el engaño, todo el dominio descansa en manos de hombres blancos, parece ser lo más natural que una poderosa y manipuladora mujer negra terminara muerta y debajo de muchas capas de lodo.

El arte de Michael Lark  hace más intenso aún todo lo oscuro del relato, el suyo es un estilo delicado, con especial atención a los gestos de impacto que van definiendo a cada uno de los personajes. Lark le dedica tiempo a moldear visualmente una Ciudad Gótica creíble y funcional. La nostalgia de la época se la debemos a su dibujo tanto como a los colores puntualísimos de Matt Hollingsworth.

¿Qué no es noir en Batman? Precisamente Batman, o al menos el Batman de Nine Lives. Por supuesto que Bruce Wayne es un ser humano horrendo, cínico y carente de todo toque de gracia, pero Batman, en cambio, surge dentro de la trama simplemente como un Deus Ex Machina que simplifica enormemente el chance del escritor cuando a todos los protagonistas se los está llevando la gran puta. ¿Para el espectador? (al menos para mí) Batman resulta ser un aguafiestas de mierda, un elemento que termina por espantar la desesperanza y la tragedia tan noir de una novela que pretende ser noir. Como el "Boy Wonder" reflexiona en algún momento... Batman es el dios de esta Gótica, es el dios que salva en este noir. 

Por mi parte, me gusta tomar mis noir bien ateos.

Puntuación: 7/10

Batmobile Points: !Sólido y contundente! 8/10

 

Danymandia's Batmarathon

 Arte por Ted McKeever.

 Necesito mitigar la ansiedad previa a THE DARK KNIGHT RISES, la película que me parece será el final más brutal y espectacular a a la mejor (y más escasa en pezones de látex) trilogía de Batman. Para eso, y para celebrar durante los próximos 7 meses en que mi batmanismo y mi nolanismo irán aumentando potencialmente, inauguro mI DANYMANDIA'S BATMARATHON. "Pero ¿Qué es el DANYMANDIA'S BATMARATHON?" Bueno, consiste en que previo al estreno me voy a leer las 25 Novelas Gráficas de Batman más deahuevo (de acuerdo al artículo publicado en IGN y cuyo link posteo abajo) incluso las que ya leí, e iré escribiendo mis propias reseñas, calificándolas y despenicando lo que creo que cada una de ellas aporta al concepto "Batman".

http://comics.ign.com/articles/624/624619p1.html

PIXCOY

 

Medio abrí los ojos y estaba allí... la maldita ave con ojos de fuego, solo mirándome, esperando a que el oxígeno necesario volviera a mi cerebro para transmitirme su mensaje ¿Hablar? hablar, así de hablar no habla, no es un muppet o una caricatura de sábado en la mañana por el tres. No, no... eso no es ningún amigo imaginario, solo un mensajero, frío e incorruptible, es ajeno al bien o al mal, a la fortuna o a la desgracia, a la riqueza o a la miseria. Con la misma excitación con que anuncian tu número en un banco el Pixcoy te puede avisar que una terrible peste se encamina a tu aldea, peste de las jodidas... con esa misma excitación, o sea ninguna, se asoma para avisarte que la peste se va y en cambio tendrás siembras majestuosas, de esas como para que te volvás billetudo. 

¿De dónde vienen los mensajes? puta, de algún lugar con un orden distinto de las cosas, otra estructura digamos, digamos que de otra dimensión pero que según los sabios brujos está aquí mismo, siempre presente... me cago cuando oigo todo eso. 

Como yo lo entiendo es como cuando uno ve un par de tortillas pero nadie te ha dicho que llevan algo más en medio, uno solo ve las tortillas, uno está convencido que todo es solo tortilla,  el Pixcoy y esos que lo envían son el aguacate oculto, impregnándolo todo a nuestro alrededor sin nosotros darnos cuenta.

¿Qué cómo no nos damos cuenta? porque la mayoría nunca destapamos las tortillas, mucho menos las mordemos, porque hacemos como si el aguacate no está allí porque nos resulta demasiado, nos parece indigerible... como si le dieras Campero a un guiro desnutrido, así igual si nos hartamos las tortillas así nomás vomitaríamos a la dimensión absurda, como yo le llamo. 

Así que si no estoy equivocado, todos los que ves, incluso la gente fina que habla bonito... todos con la  excepción de los sabios brujos hemos optado por ignorar al aguacate... por el bien de mantenernos sanos y cuerdos. 

BRITNEY SPEARS VIVE EN UNA HORRENDA Y ABSURDA CIUDAD FASCISTA

Por pura curiosidad ví este video, el cual, como toda buena pieza de arte me dejó con más preguntas que respuestas... y como con toda pieza de arte pura mierda llegué a la conclusión de que es tan absurdo que ni siquiera Britney Spears conoce las respuestas, porque coherencia y Britney Spears combinan tan bien como la náusea y la leche entera chocolatada con pedazos de pollo.

¿A quién putas se le ocurre subirse a la moto de alguien que aparece de la nada y que aparentemente siempre lleva un casco extra para las mujeres que recoge luego de talegiar a sus esposos?

¿En qué clase de horrenda, salvaje y estúpida fuckin ciudad vive Britney Spears en donde se utilizan una cantidad grotesca de recursos del Estado, desde tencología armamentista hasta unidades policiacas, para perseguir a un par de asaltantes como si fueran King Kong y Godzilla manipulados a control remoto por Michael Myers y Megatron?

¿Cómo putas va a justificar la policía en sus reportes el haber disparado Fallujah style a un par de idiotas que nunca presentaron resistencia, ni a las autoridades ni a sus instintos carnales, además sin antes haber intentado, no sé... arrestarlos?

¿Quién le enseña a disparar a la policía del mundo de este video? ¿los Stormtroopers? ¿el Pando Ramírez? ¿los soldados de COBRA de la caricatura (donde nunca, jamás, ni en el más remoto de los casos murió alguien aún cuando era una fuckin guerra)?

No me extrañaría que en la segunda parte, el Ministerio de Defensa opte por utilizar armas nucleares para detener a esos asaltantes de mini-mercaditos, aún cuando eso signifique el exterminio global.

El mundo de Britney Spears responde a la fórmula Mano Dura + Estupidez Total, es decir como si en lugar de elegir solo a uno de nuestros actuales candidatos presidenciales introdujeramos a ambos en la máquina de "The Fly", y que el engendro resultante nos gobierne... el resultado seguro sería aún más espantoso que el de la película.

DISTOPIA

Chava random : !Puta un X-MEN!

Ángel Aldo Nero : Soy un ángel ¿No mirás mi halo? 

Chava random : Ah sí pues, debe hacerte pero mierda los ojos ¿Y a qué venís, a anunciar que daré luz a un mesías urbano moderno shamánico ultracibernético neovanguardista tipo Matrix? 

Ángel Aldo Nero : Nel, ya no hacemos eso, la gente empiezaría a preguntar puras estupideces de cómo una virgen está embarazada, que si el engendro es humano, semidios o extraterrestre. Aburren.

Chava random : A huevos, luego otros resultarían con que talvés nunca fui virgen, mejor evitarnos tanta mulada.

Ángel Aldo Nero : Puta pero si no sos virgen ni de lejos.

Chava random : Ah pero ellos no sabrían que no soy y dirían que no soy por pura chingadera.

Ángel Aldo Nero : Mejor ya shó.

Chava random : Entonces por tu look imagino que venís a anunciar el apocalipsis o una mierda catastrófica al ritmo de Tormenta Band. No, sin paja qué chaleco más ridículo.

Ángel Aldo Nero : Nel para anunciar esas ondas jalan pura mara tenebrosa y con voces de locutores, tampoco bailo ni canto, esos son los serafines.

Chava random : ¿Entonces qué putas? ¿Sos de otra orden en la que el uniforme es ropa de salsero?

Ángel Aldo Nero : Simón ... algo así, me morí y cuando me desperté ya tenía esta mierda puesta.

Chava random : ¿Y el chingo de zapatos?

Ángel Aldo Nero : Eso hago, me mandan a regalar zapatos "caídos del Cielo".

Chava random : Hahahaha ... ¿Y por qué zapatos, vos los hacés?

Ángel Aldo Nero : Nel, vivo con ellos día y noche, yo era un fetichista ... o, soy un fetichista ... hueviaba zapatos usados de chavas, o los compraba online a una dominatrix rusa y después les ponía nombre a cada uno.

Chava random : Ewww.

Ángel Aldo Nero : Me siento mal.

Chava random : Toda esta mierda no tiene lógica.

Ángel Aldo Nero : Toda la gente lógica está en el Infierno. La cosa es que de allá arriba supusieron que lo que más querría sería pasar la eternidad haciendo esto.

Chava random : Haber. Pasás todo el puto día entre zapatos de mujer usados, te visten como miembro de una banda de las que circulaban en la programación de Sábados de Tropicable, y después te mandan a regalar los zapatos a secretarias, recepcionistas, ejecutivas y dependientes de mostrador varias. Ah y todo esto aunque te provoque placer tenés tanto pene como un Ken.

Ángel Aldo Nero : Las fronteras entre el Cielo y el Infierno se me hacen difusas (lo dice a punto de llorar).

  

RATAS

 

Como siempre el bus me dejó en un terreno baldío, aquella tarde aún no habían llegado por mí así que pasé varios minutos solo, en medio de la grama seca.  Era verano, yo llevaba shorts. Al fondo del terreno que daba a una especie de barranco se estacionaba un tractor, con mi amigo solíamos encaramarnos por las enormes llantas hasta los asientos principales para hablar mejor sobre artes marciales y ese tipo de mierdas. Pero esa tarde estaba solo, de todas formas caminé hacia el tractor bajo un sol  de esos chintos. Ví una rata, rígida, volteada, hinchada  y cubierta de aceite brillaba como una bola de billar, había muerto luciendo tremendamente bien en términos ratenses diríamos, como un obeso y recién-aceitado edil romano que cayera intoxicado luego de un manjar entre grutas de mármol y baños relajantes. 

Vi otra rata, parecía menos elegante, más descompuesta, quemada, tostada, con el rostro menos lleno de soberbia disposición a la honrada muerte.  La que le seguía estaba aún peor, la meneaba el viento susurrándole y aparentemente seduciéndola mañosamente  atravezándose por su cintura como diciéndole "Vonós a la mierda que ya expiraste mija", pero un negro aceite la mantenía bien pegada al suelo. Las demás apenas eran malos esbozos, bocetos conceptuales de ratas envueltas en cocteles de aceite de motor, diesel, pánico y tribulación. 

Seguí el rastro de ratas en un trayecto que más me pareció un continuum temporal que espacial, como si avanzara por estadíos secuenciales en el devenir de aquella rata gorda y gloriosa del principio hasta presenciar su patético final como una cochinada negra y viscosa como moco de tinta china.  Armé las piezas en mi cabeza, recreé la escena como si fuera un puto detective bien maquillado de serie gringa. El rastro me llevó al motor del tractor, el núcleo de la combustión que deriva en movimiento y en este particular caso en un evento accidentalmente genocida. 

No me atreví a ver detrás de las enormes llantas, me bastó con imaginar el nido, la potencial y finalmente real fosa común entre la que aquellas criaturas ilusas decidieron formar su comunidad. Las vi gritar, tratar de huir amontonándose estúpidamente luego de la explosión, ví a las más ábiles abrirse paso en angustia, abandonando ahora sí que "como ratas" aquel vientre infernal metálico solo para morir a la luz del sol. 

Ninguna pudo llegar hasta la carretera.

EL SHOW DE MIEDOS Y PLACERES

 

 

   

Encontrarse viejos dibujos es parecido a encontrarse viejos amores, topárselos en algún lugar es recordarse de toda la emoción y la pasión que detonaron en su momento, es recordar que en su momento uno pensó que jamás se movería de allí, que jamás volvería a interesarse románticamente en alguien más o en el caso de los dibujos a necesitar explorar otros estilos, otras técnicas. 

En un momento surgió la ruptura, en un momento a uno le dejan de parecer geniales sus dibujos o fascinante su pareja, al principio son detalles, una sombra que faltó plasmar en el dibujo, ese modito culero de pedir las cosas en la pareja, una perspectiva poco interesante del dibujo, la maña de la pareja de hablar por teléfono y chatear mientras uno maneja, esos dedos que se ven demasiado gordos en el dibujo, esos dedos demasiado gordos en la pareja. Es ese punto de quiebre en el que uno piensa "no aguanto más sus mierdas" y el amor se fuga entre la pareja, o amontona el dibujo junto con otro chingo de artes viejos porque se hartó de detestar ese ojo que quedó más abajo que el otro o esas horrendas montañas del fondo, o simplemente uno se enamoró del cubismo y uno creyo que no volvería a pintar nada más. 

En fin que también esos reencuentros despiertan otro tipo de sensaciones, digamos que uno se la topa por allí, haciendo compras porque ya vive sola y tiene un chance serio, allí siguen los mismos colochos necios detrás de la oreja, aunque ahora un poco canches. A decir verdad se ve menos atractiva, el macho interior te dice que la hallaste en buen momento. Al hablar uno reconoce ese viejo modito culero de pedir las cosas. Pero luego de unos cinco minutos uno comienza a redescubrir viejos encantos, viejos detalles que siguen allí intactos, alguna inocencia ruda y hermosa que te hacen pensar que de volver a estar en ese mismo preciso momento  digamos que haciendo cola para inscribirse en la U, uno volvería a soltarle la misma colección de estúpidas frases clichés que le soltó, aún cuando haciendo memoria cuando en ese lejanísimo día te pidió un lapicero para llenar el recibo lo hizo exactamente con el mismo modito culero de pedir las cosas. Pero uno piensa luego de tanto tiempo que cierto encanto prevalece, o como el macho interno te diría igual le volvería a hacer la entrada.

Pues me topé con un viejo amor, o más bien con unos viejos dibujos a lápiz, ordenados secuencialmente o sea un cómic ... y en cierto modo detesté los dibujos, es como cuando uno se ve en una foto vieja y detesta su peinado o esa playerita ñoña, pero como cuando en esa misma foto vieja uno se ve bastante menos gordo, también encontre cierto encanto en esos dibujos viejos. Creo que es por esa idea que uno tiene de que el universo, la humanidad y por lo tanto uno mismo siempre está progresando pero lo que yo creo es que hay ciertas cosas, en el arte específicamente, que uno solo puede hacer en cierto momento de la vida, algo así como cierta mentalidad que entonces era más simple y permitía hacer cosas menos pretenciosas o quizás cierta inocencia que permitía expresar mensajes más directos.  "El Show de Miedos y Placeres" lo dibujé y escribí en una época en la que pensaba distinto, recién había terminado de leer Watchmen y ese nihilismo nietzscheano cortesía de don Alan Moore lo llevaba fresco, lo volví a leer y aunque algunos de sus elementos hoy me parecen bastante ridículos y pretenciosos, comprendí totalmente porque los puse. En fin que lo que muestro a continuación yo lo entiendo como esos primeros discos garage de las bandas, talvés con realizaciones algo chafas o sonido un poco pura mierda, pero con ciertas ondas interesantes y con algunas experimentaciones apasionadas, por eso digamos que lo remastericé y lo subí aquí para que la banda pueda leerlo.