danymandias

2012-03-14T19:51:00.000-07:00

Una cálida lágrima rodó por mi mejía mientras la cajera de Pizza Hut me entregaba dos pizzas personales supremas a cambio de veintiseis quetzales. La lágrima no se debió al hambre o a tristeza... fue una lágrima de esperanza en su máxima expresión. Por supuesto no fue por la pizza en sí que lloré como niño, sino por lo que representa (soy un cerote sensible ¿qué puedo hacer?).

Abrí la cajita y la ví allí bien hecha y calientita, no pude evitar preguntarle a la cajera "¿Es esto real seño? ¿No está hecha con carne de gatos radioactivos que desechan de una planta nuclear en Chechenia? ¿Me voy a comer está suculenta pizza a cambio de trece quetzales o es que, sin darme cuenta, alguien me inyectó con un medicamento experimental que nada más me induce en la mente la ilusión de que estoy comiendo? ¿Segura que no está hecha de lo que la mara deja en el plato, nadie vomitó sobre ella? ¿Le tengo que dar más dinero?", ella sonrío y me dijo "No, no tiene que darme más dinero".

Fue entonces que lloré pensando que la humanidad aún tiene cierto poder frente a un sistema que tiene por costumbre cogernos mientras nos dice al oído que nuestras caderas le recuerdan las de una tía. Esta pizza no es una pizza, es una porción de victoria humana sazonada con jalapeño, cebolla y carne molida, es la representación culinaria de que el ser humano aún puede sobreponerse a la frialdad déspota de las máquinas y las megacorporaciones. Es por eso que nadie habla de las pizzas de trece pesos, no quieren que nos enteremos, es un error que la maquinaria del sistema cometió e intenta ocultarnos pues sabe que es su falla, es por donde la humanidad puede vencerlos. Puta, qué difícil es comer al mismo tiempo que uno llora mucho.

BATMAN: THRILLKILLER by Howard Chaykin & Dan Brereton

2012-03-02T15:06:00.000-08:00

Los comics, como las licas, bien pueden dividirse entre los bien hechos, los mal hechos, y los que simplemente se disfrutan. No sé realmente en qué categoría habría de ubicar a Batman: thrillkiller, una historia alterna de Batman ambientada en los tumultosos años sesenta, pues para empezar, su ejecución es preciosa, me refiero a que las ilustraciones de Dan Brereton tienen tanto aliento a Art Deco, tantas postales de arquitectura fascista y tanto ritmo desquiciado, que me hacen pensar que el mundo que habitan sus personajes es uno peligrosamente chirridivertido. Pero luego viene la historia que no es genial, puta, no es nada genial y tiene tantos giros inesperados que se hacen esperados, y tantas vueltas emocionales y amantes engañados que solo puedo imaginar que en estos sesentas, todos se cargaban veinticuatrosiete unas ganas bárbaras de coger.

Probablemente deba decir que es un libro bien hecho, pero que lo disfruté poco o casi nada, especialmente cuando dejé de emocionarme por ver a los clásicos personajes en sus reimaginadas versiones. Este comic me hizo recordar esa vez que me compré la figura de acción de Rafael (la Tortuga Ninja) Astronauta, y pensé "!qué chilero, con su casco y toda la mierda!" pero después de un cierto tiempo me dije "¿qué putas hace Rafael en un transbordador espacial y cómo justifico en mis historias que el cerote esté vestido así?", porque en Thrillkiller no todas las reimaginaciones de los personajes funcionan, y sus personalidades tradicionales no encajan siempre en esta historia, pero el autor no quiere transformarlos del todo en nuevos personajes, y al final es como si Leonardo, Miguelángel y Donatello van a echarse riata con los Foot Soldiers y Rafael es un puto astronauta.

Afortunadamente Batgirl (Barbara Gordon) es un muy buen Batman, ese juego de cambiar géneros aquí no es únicamente un concepto o una imagen curiosa, Batgirl es más que un Batman con vagina, es un emocionante personaje complejo, caprichoso, necio, aislado, solitario, poderoso y profundamente roto que decidió, inspirado por circunstancias trágicas (la macabra muerte de su madre a manos del crimen) pero a la vez absurdas y chistosas (el charco de sangre sobre el que descansaba el cuerpo inerte formó una figura que, tan solo alguien previamente expuesto al logo de Batman quien entonces no existía, podría inmediatamente relacionar con un fuckin murciélago, recordemos que eso de ver figuras en las nubes, los patrones de los pisos cerámicos o los charcos de sangre es básicamente una actividad que uno lleva a cabo cuando está echado en la grama una tarde dominguera con una caja de Pollo Campero al lado, o cagando en el baño, y no cuando acaba de descubrir que !su mismísima madre ha sido asesinada!) disfrazarse de murciélago y hacer un chingo de mierdas ambiguas que pueden, o no, tener relación con combatir el crimen.

Lo anterior es otro de los problemas de Thrillkiller, nunca dentro de la historia está claro qué es lo que Batgirl pretende. Batman, el tradicional, tan tedioso y apretado como el cerote es, se encarga de recordarnos y aclararnos de cuando en cuando cuál es su misión, como si fuera una empresa seria y confiable, por qué hace lo que hace y de que, sí, lo hace porque es un maldito loco. En cambio Batgirl, que es el héroe titular de esta historia, no es una empresa seria y confiable con una misión y visión definidas (restaurar la paz y la esperanza en los habitantes de Ciudad Gótica, acabar con el crimen, hacer limpieza social, vengar a sus padres agarrándola contra el primer infractor de la ley que encuentre o qué sé yo), más bien me pareció como esos dones que cortan grama, pintan casas, chapucean instalaciones eléctricas, bañan chuchos o cualquier otro chance que salga.

Y eso que al principio las intenciones de los vigilantes enmascarados Batgirl y Robin The Boy Wonder prometían desde un punto de vista socio-político, comienzan defendiendo a los trabajadores y frecuentadores de un bar gay bastante bohemio de un grupo de policías corruptos que reclaman su tarifa mensual a cambio de no cagarse ilegalmente en ellos, se nos dice que los enmascarados también intervinieron defendiendo a un grupo de activistas por la Libertad de Expresión de los cuerpos policíacos que estaban a punto de abrir fuego. Sin embargo, de pronto la historia deja de lado la defensa de los grupos marginados o la lucha por los movimientos civiles y la libertad de la gente, y se enfoca en la tradicional y predecible persecución de gangsters a lo Dick Tracy, aquí liderados por Bianca Steeplechase, o la versión femenina del Joker que, a juzgar por el nombre y su cara empolvada de blanco... ah y también que es una narcotraficante !dah!, supongo es una alusión directa a la cocaína.

Me habría encantado leer acerca de una vigilante con tintes feministas barriendo a patadas los supuestos últimos vestigios de una cultura americana llena de minorías marginadas, roles de género impuestos y burocracia fascista... pero supongo que para abordadr esos temas son mejores los X-MEN. Y talvez en algún momento era esa la intención de Chaykin, y por ello eligió los sesenta como momento de cambios, pero quizás se equivocó al querer expresar el feminismo a través de una Batgirl con una imagen y una personalidad sobresexualizada, con un líbido de la gran puta, una afición por coleccionar hombres mamados y disfrazarlos de látex y una tendencia a deambular sonámbula en camisiones traslúcidos frente a su nuevo amante y a su mayordomo, en fin, mamadas que no son más que una variedad de fantasías masculinas.

A Bruce Wayne lo conocemos desde el inicio de la historia, es un cerote tan hermoso y varonil que parece el resultado de que Chayanne desayunara diariamente testículos de antiguos guerreros persas, además de ser un detective honorable y deductivo, aunque aquí deductivo significa tener la capacidad de relacionar a una vigilante disfrazada de murciélago, escultural, pelirroja, con un acompañante musculoso (no dije sidekick pues "acompañante" es un término que guarda mayor relación con la prostitución y el tráfico de menores, y en parte Robin aquí es un enorme niño prostituto) y con un auto especialmente modificado y otros gadgets que solo podría comprar con un chingo de billete y tiempo, con Barbara Gordon, la deseampleada hija socialité del Jefe de Policía, que es escultural, pelirroja, agresiva, millonaria, con un traido musculoso y que presenció a su madre muerta sobre un charco con la forma específica de un murciélago. Qué cerote más deductivo.

Pero después también Bruce Wayne se convierte en Batman, luego de que Robin, convenientemente para la historia, se muriera. En ese punto perdí la esperanza en Thrillkiller, uno no necesita a Batman cuando ya se tiene a una Batgirl con esencialmente los mismos problemas y vicios de Batman, es redundante y apesta. El saber hacer una buena historia de Batman en parte depende de saber limitar el tiempo de exposición de Batman. La serie animada de Batman, esa fabulosa y adictiva saga creada por Paul Dini y basada en el arte de Bruce Timm, contenía espectaculares episodios donde Batman aparecía bien poco. Cuando uno lo piensa Batman (el personaje) no es tan necesario para Batman (las historias) ¿quién necesita demasiado de su rectitud e hipermoralidad cuando se tiene suficiente demencia y vergeos?

Puntuación: 6/10

Batmobile Points: 1957 Corvette modificado. Veloz, elegante y compacto. Perfecto para escapes en la ciudad, no tanto para ataques directos. 7/10

MI VERGA ARDE COMO EL PACAYA (pags. 1 & 2)

2012-01-25T04:09:00.000-08:00

BATMAN LEGENDS OF THE DARK KNIGHT: VENOM by Dennis O'Neil & Trevor Von Eeden, Russell Braun

2012-01-19T01:49:00.000-08:00

Venom es, en esencia, un cuento sobre cerotes ridículamente obsesivos, partiendo de allí, unas píldoras clandestinamente diseñadas para exponenciar la fuerza, la energía y provocar ceguera mental, resultan perfectas hipérboles. Este es un cómic que cumple la promesa principal de poner a Batman en situaciones de la gran puta, y es entretenido, toda historia en la que Batman se convierta en un adicto a los estupefacientes y se eche riata con un tiburón (!un maldito tiburón!) tiene que ser deahuevo.

Por supuesto que todas esas amenazas extremas hacia el gran protagonista, me habrían resultado más palpables de llegar a sentir empatía por este Batman, pero este Batman es un ser humano espantoso y detestable. Es un mierda. Y no me refiero únicamente a su etapa de junkie, la cual obviamente habría de chingar su personalidad, sino durante toda la historia, aunque esto probablemente sea intencional.

A huevos que, de existir un archimillonario que se disfrazara de murciélago para ejercer un tipo de limpieza social clandestina, en lugar de dirigir sus negocios, hacer filantropía full-time, casarse con una Kardashian o comprarse una manada de ñus para representar la escena de la manada del Rey León, solo que con los ñus modificados para emitir luces fosforescentes por los ojos, el piso de mármol, y 83,000 muñecas sexuales inflables hechas de cristal para ser destrozadas por los ñus, es decir mierdas normales, sería un tipo odioso. Pero, hay algo más en este Batman que no me gusta, me hace pensar que eso de combatir el crimen es más una entretención de niño rico, un hobbie demente, y que todo eso de "vengar la muerte de mis padres" son puras mamadas.

Cuando uno lee un cómic de Batman, hay que aceptar ciertas ridiculeces por default, los que crean historias del hombre murciélago saben que van a moverse en un amplio rango que va desde lo semi-realista con elementos ridículos (Nolan) hasta lo obscenamente absurdo (Schumacher). Lo importante es, quizás, definir en qué punto del prisma seriedad-chiste uno quiere ubicarse.

Creo que ese es el problema con Venom, hay mierdas sumamente crudas y deprimentes como una niña que se muere, las adicciones, y hasta un par de fuckin parricidios. Pero, al mismo tiempo hay mierdas cuyo grado de ridiculez harían que Ren & Stimpy dijeran "no, ya en serio, maduren muchá" como que Batman aviente una refri sobre un carro, que después de retirarse a la Baticueva por un mes para acabar con su adicción, aparezca con una barba y una greña como si hubieran pasado tres años, o que Alfred vaya a una isla caribeña con su uniforme de mayordomo (ese tipo de detalles, esa obsesión pisada de Alfred con su rol en la vida de Bruce, me incomoda, me hace pensar que la relación entre ambos es enfermiza y probablemente sexual... y enfermiza). En fin, todos esos cambios tonales en la historia son tremendamente confusos.

Hay dos cosas que casi ninguna historia de superhéroes puede desarrollar con dignidad: historias de amor, y entornos culturales "exóticos" creíbles y libres de estereotipos. En este caso, ocurren ambos simultáneamente... y el resultado es estúpido y racista. La mara va a Santa Prisca, una isla cercana a Haití, la cual es un narco-estado poblado, aparentemente, por mexicanos (esto no aparece acá, pero en la prisión de la isla creció Bane, cumpliendo, él y su padre, la condena de este último). Allí, un imbécil llamado Jimmy vive un romance con una local llamada Consuela. Consuela es tan mami que podría ser modelo de Victoria's Secret y Jimmy es un mamarracho que la enamora contándole en inglés el peor poema de todos los tiempos, luego le dice que quisiera decírselo en español, a lo que ella responde (¿Cómo putas sí entendió eso entonces?) que no importa, porque ella se conforma solo con oirlo hablar (aunque balbucee mierdas que no entiende y que igual podrían ser la colección completa de vocablos obscenos para referirse a la vagina), luego Consuela le pregunta dónde putas está su mamá, él le responde que muerta y ella asegura que "mi madre is dead too" (aquí me convencí de que el escritor pone en español las únicas palabras que conoce), y así, con el recuerdo de la muerte de sus madres como perfecto afrodisiaco se envuelven en un apasionado beso... el lenguaje del amor es una cosa, pero, esto, esto es una gran mulada.

Pero lo más extraño e incómodo de este cómic sucede cuando Batman (sí, ese mismo que se supone es el símbolo de la justicia y la honorabilidad) nada en las turbulentas aguas para rescatar a Alfred (con corbatín en medio del mar) de un puto tiburón, al mismo tiempo que en una lancha "dos nativos, vienen a observar la diversión, él los ignora", uno de los lancheros dice "mire, mire gringo" y el otro le pregunta si está húmedo. Alfred y Batman están sangrando, lo que atrae a otro par de tiburones, Alfred intenta acercarse al bote de los (supongo) mexicanos pero como unos verdaderos cerotes lo alejan con su remo diciéndole "gringo... !vaya!" "pero no con dios...", en fin, chingadera pura mierda y macabra, puesto que a Alfred lo viene persiguiendo un tiburón.

Pero, eso no justifica que venga Batman y les volteé la lancha exponiéndolos a una espantosa muerte inminente, devorados por el más letal asesino que parió la madre naturaleza... !y además! les tire una de esas frasecitas imprudentes y chingonas marca Spider-Man, como: "si tienen repelente de tiburones, les sugiero que lo usen".

Repasé la escena una y otra vez, pero no encontré motivos para que Batman (ese mismo héroe incorruptible y lleno de ideales) haga una cholerada así. Qué hijo de puta.

Puntuación: 5/10

Batmobile Points: !No hay batmobile maldita sea! 0/10

MI VERGA ARDE COMO EL PACAYA

2012-01-12T15:57:00.000-08:00

Una historia pulp por capítulos, que voy a publicar cada semana (o algo así), conforme la vaya ilustrando y escribiendo. Es una fálica tragicomedia de horror, acerca de un despreciable bastardo, la desilusión hacia los que lo gobernaban, la pérdida de la mujer que amaba y su supernatural pija en llamas.

Historias del barrio, surgidas del barro (2010)

2011-12-28T08:58:00.000-08:00

Cómic. Tinta / coloreado digital. 11 X 8.5 pulgadas.

BATMAN: THE MAN WHO LAUGHS by Ed Brubaker & Dough Mahnke

2011-12-14T02:25:00.000-08:00

The Man who Laughs (2005) pretende ser una secuencia a Year One (la reinvención del origen de Batman), y a la vez, una continuación de los sucesos, narrados por el mismo Joker en Killing Joke, acerca de los extraños días que precedieron a su transformación (aunque dentro de esa novela gráfica, él mismo pusiera en tela de duda su historia, o lo que recuerda de ella). Y si Year One es, de alguna manera, parte del sustento de Batman Begins, de la misma forma, The Man who Laughs profetiza parte de lo que sería el batiorgasmo de The Dark Knight.

Por ejemplo, The Man who Laughs nos ofrece un Joker amenazante, implacable y metódico ... un Joker como el de Ledger. Acá su demencia no chinga su funcionalidad !Puta! La demencia del Joker, aquí es el motor de su funcionalidad. Incluso, al final me pareció que no estaba bien hablar del Joker como un demente... o al menos no menos demente que la sociedad a la que exhibe como si fuera el artista conceptual más hijueputa de la Historia. De hecho, creo que eso es uno de los más grandes aciertos de esta novela gráfica, logra emitir un juicio socio-político, generar una idea acerca de la doble moral bajo la que vivimos... este Joker no es simplemente un mierda, es un mierda intentando mostrarnos algo horrendo, exagerado, grosero... y real.

Aunque menos conceptual y sofisticado que The Killing Joke, acá también se ahonda en la percepción de que Batman y El Joker pertenecen a una categoría única de cerotes absurdamente psicóticos, con la misma delicadeza táctica, la misma incorruptibilidad y el mismo compromiso hacia sus misiones autoimpuestas, hacia el símbolo en el que infantilmente pretenden convertirse. En este sentido, todo el caos que rodea al Joker, es solo una imagen necesaria que nada tiene que ver con sus ordenamientos mentales.

Los diálogos son bastante simplones y básicos, como diálogos de gente aburrida en una oficina de cobros, a eso de las tres de la tarde de un martes mientras se comen una Laky Men a la que le echaron demasiada agua. Son los riesgos que se corren cuando se escribe un cómic que se toma a sí mismo demasiado en serio. Irónicamente (porque Batman es un cuento de ironías), lo único que aquí me pareció chistoso es que Batman le ande poniendo su símbolo a cada uno de sus juguetitos, al más puro estilo de la serie de los sesentas o de esa película con los pezones de látex, las esculturas de hombres mamados por todos lados, y los Arnold Schwarzeneggers con abrigos.

El dibujo de Mahnke no es genial, pero transmite bien la seriedad con toques de terror de la historia, especialmente, consigue crear atmósferas dramáticas en esos momentos de tensión (quizás lo mejor logrado de este cómic) en los que casi creí escuchar las composiciones de Hans Zimmer. De todas maneras, extrañé ver algún panel que me hiciera retroceder la silla, ponerme cómodo y estancarme en él como si estuviera viendo Miss Brasil Pageant y tuviera doce años.

Si aquí el Joker eligiera víctimas de manera random, o peor aún, eligiera a aquellos cuyas condiciones los hacen más propensos, de todas maneras a morir, supongo que daría la sensación de ser un simple bastardo desalmado. En cambio (ya que el Joker no mata por matar, sino como medio para emitir un mensaje trasgresor y generar pánico y caos), aquí elige a los ricos y poderosos como punto focal de sus retorcidos experimentos, de hecho, elige a aquellos ricos y poderosos que probablemente, como la novela lo sugiere, sean más dañinos en general para Ciudad Gótica que el mismo Joker, obligando a exponer la realidad de que sus muertes generan un mayor impacto que las de aquellos que el sistema coloca como dispensables, aunque como sociedad lo negemos. Entonces la fuerza del ordenamiento se levanta para proteger a los poderosos, a aquellos que no se supone que mueran así por así. Esto hace que me cuestione seriamente (!Es un fuckin comic cerote!) la supuesta ausencia de lucidez mental del Joker.

Probablemente el Joker sea el más lúcido de Ciudad Gótica... solo que sus métodos para exponer sus puntos son de un tremendo hijueputa.

Puntuación: 8/10

Batmobile Points: Prácticamente inoperante, dado que la historia transcurre a solo unos meses de que Bruce Wayne comenzara a practicar el vigilantismo como Batman, quizás sea este Batmobile un prototipo a partir de un auto deportivo, y no un modelo específicamente diseñado para hacerse mierda contra hordas de espectaculares criminales. 4/10

BATMAN: NINE LIVES by Dean Motter & Michael Lark

2011-12-05T14:03:00.000-08:00

Siempre me ha parecido que la serie Elseworlds (o What If? en Marvel) es una mera excusa para escribir historias de cualquier género, cualquier estilo, o ambientadas en cualquier entorno temporal y espacial, utilizando básicamente tan solo el nombre de algún personaje o grupo de personajes franquicia como garantía para captar la atención de la base de fans. De todas maneras eso no significa que no puedan surgir historias interesantes y deahuevo de leer, solo que, como en el caso de Nine Lives, no estoy seguro si la historia necesitaba a Batman... al menos sí estoy seguro que no necesitaba que el narrador, el detective privado Dick "Boy Wonder" Grayson, que como suele suceder en el noir es a su vez el protagonista, nos explicara con sobra redundancia, por ejemplo, que a Cobblepot le llamaban El Pingüino por su costumbre de vestir como si siempre fuera a un funeral o a una boda (!A huevos! Sabemos que es el fuckin Pingüino, parece un pingüino, su nombre es Cobblepot y lo hemos visto miles de veces... además, en este caso particular !Se ve igual que en su versión tradicional!).

Y así sucede con cada uno de los personajes, es como si Motter escribiera para niños neuróticos y con anormales fobias hacia lo desconocido, como si su audiencia meta fueran niños que recién presenciaron una tragedia. "Ven... es el Joker, no es otro personaje, yo sé que no lleva maquillaje, pero tiene su traje morado y su corbata chistosa. Todos le dicen de apodo Joker... sí... no usa el pelo verde pero ¿Ya vieron que juega cartas y cuando se presenta dice "soy el Joker"? Entonces ¿Quién es él?".

Dejando la redundancia de lado, Nine Lives es una bastante agradable historia noir ambientada en los años 40, con todos sus elementos. Allí está el nihilismo ácido, la ironía miserable, el salvajismo urbano, los vicios y la misoginia (en este tipo de historias solo existen dos tipos de mujer: la buena y bonita, y la femme fatale). En fin que en un mundo oscuro donde, a través de la brutalidad y el engaño, todo el dominio descansa en manos de hombres blancos, parece ser lo más natural que una poderosa y manipuladora mujer negra terminara muerta y debajo de muchas capas de lodo.

El arte de Michael Lark hace más intenso aún todo lo oscuro del relato, el suyo es un estilo delicado, con especial atención a los gestos de impacto que van definiendo a cada uno de los personajes. Lark le dedica tiempo a moldear visualmente una Ciudad Gótica creíble y funcional. La nostalgia de la época se la debemos a su dibujo tanto como a los colores puntualísimos de Matt Hollingsworth.

¿Qué no es noir en Batman? Precisamente Batman, o al menos el Batman de Nine Lives. Por supuesto que Bruce Wayne es un ser humano horrendo, cínico y carente de todo toque de gracia, pero Batman, en cambio, surge dentro de la trama simplemente como un Deus Ex Machina que simplifica enormemente el chance del escritor cuando a todos los protagonistas se los está llevando la gran puta. ¿Para el espectador? (al menos para mí) Batman resulta ser un aguafiestas de mierda, un elemento que termina por espantar la desesperanza y la tragedia tan noir de una novela que pretende ser noir. Como el "Boy Wonder" reflexiona en algún momento... Batman es el dios de esta Gótica, es el dios que salva en este noir.

Por mi parte, me gusta tomar mis noir bien ateos.

Puntuación: 7/10

Batmobile Points: !Sólido y contundente! 8/10

Danymandia's Batmarathon

2011-12-05T12:38:00.000-08:00

Arte por Ted McKeever.

Necesito mitigar la ansiedad previa a THE DARK KNIGHT RISES, la película que me parece será el final más brutal y espectacular a a la mejor (y más escasa en pezones de látex) trilogía de Batman. Para eso, y para celebrar durante los próximos 7 meses en que mi batmanismo y mi nolanismo irán aumentando potencialmente, inauguro mI DANYMANDIA'S BATMARATHON. "Pero ¿Qué es el DANYMANDIA'S BATMARATHON?" Bueno, consiste en que previo al estreno me voy a leer las 25 Novelas Gráficas de Batman más deahuevo (de acuerdo al artículo publicado en IGN y cuyo link posteo abajo) incluso las que ya leí, e iré escribiendo mis propias reseñas, calificándolas y despenicando lo que creo que cada una de ellas aporta al concepto "Batman".

http://comics.ign.com/articles/624/624619p1.html

PIXCOY

2011-10-31T21:01:00.000-07:00

Medio abrí los ojos y estaba allí... la maldita ave con ojos de fuego, solo mirándome, esperando a que el oxígeno necesario volviera a mi cerebro para transmitirme su mensaje ¿Hablar? hablar, así de hablar no habla, no es un muppet o una caricatura de sábado en la mañana por el tres. No, no... eso no es ningún amigo imaginario, solo un mensajero, frío e incorruptible, es ajeno al bien o al mal, a la fortuna o a la desgracia, a la riqueza o a la miseria. Con la misma excitación con que anuncian tu número en un banco el Pixcoy te puede avisar que una terrible peste se encamina a tu aldea, peste de las jodidas... con esa misma excitación, o sea ninguna, se asoma para avisarte que la peste se va y en cambio tendrás siembras majestuosas, de esas como para que te volvás billetudo.

¿De dónde vienen los mensajes? puta, de algún lugar con un orden distinto de las cosas, otra estructura digamos, digamos que de otra dimensión pero que según los sabios brujos está aquí mismo, siempre presente... me cago cuando oigo todo eso.

Como yo lo entiendo es como cuando uno ve un par de tortillas pero nadie te ha dicho que llevan algo más en medio, uno solo ve las tortillas, uno está convencido que todo es solo tortilla, el Pixcoy y esos que lo envían son el aguacate oculto, impregnándolo todo a nuestro alrededor sin nosotros darnos cuenta.

¿Qué cómo no nos damos cuenta? porque la mayoría nunca destapamos las tortillas, mucho menos las mordemos, porque hacemos como si el aguacate no está allí porque nos resulta demasiado, nos parece indigerible... como si le dieras Campero a un guiro desnutrido, así igual si nos hartamos las tortillas así nomás vomitaríamos a la dimensión absurda, como yo le llamo.

Así que si no estoy equivocado, todos los que ves, incluso la gente fina que habla bonito... todos con la excepción de los sabios brujos hemos optado por ignorar al aguacate... por el bien de mantenernos sanos y cuerdos.

BRITNEY SPEARS VIVE EN UNA HORRENDA Y ABSURDA CIUDAD FASCISTA

2011-10-29T04:31:00.000-07:00

Por pura curiosidad ví este video, el cual, como toda buena pieza de arte me dejó con más preguntas que respuestas... y como con toda pieza de arte pura mierda llegué a la conclusión de que es tan absurdo que ni siquiera Britney Spears conoce las respuestas, porque coherencia y Britney Spears combinan tan bien como la náusea y la leche entera chocolatada con pedazos de pollo.

¿A quién putas se le ocurre subirse a la moto de alguien que aparece de la nada y que aparentemente siempre lleva un casco extra para las mujeres que recoge luego de talegiar a sus esposos?

¿En qué clase de horrenda, salvaje y estúpida fuckin ciudad vive Britney Spears en donde se utilizan una cantidad grotesca de recursos del Estado, desde tencología armamentista hasta unidades policiacas, para perseguir a un par de asaltantes como si fueran King Kong y Godzilla manipulados a control remoto por Michael Myers y Megatron?

¿Cómo putas va a justificar la policía en sus reportes el haber disparado Fallujah style a un par de idiotas que nunca presentaron resistencia, ni a las autoridades ni a sus instintos carnales, además sin antes haber intentado, no sé... arrestarlos?

¿Quién le enseña a disparar a la policía del mundo de este video? ¿los Stormtroopers? ¿el Pando Ramírez? ¿los soldados de COBRA de la caricatura (donde nunca, jamás, ni en el más remoto de los casos murió alguien aún cuando era una fuckin guerra)?

No me extrañaría que en la segunda parte, el Ministerio de Defensa opte por utilizar armas nucleares para detener a esos asaltantes de mini-mercaditos, aún cuando eso signifique el exterminio global.

El mundo de Britney Spears responde a la fórmula Mano Dura + Estupidez Total, es decir como si en lugar de elegir solo a uno de nuestros actuales candidatos presidenciales introdujeramos a ambos en la máquina de "The Fly", y que el engendro resultante nos gobierne... el resultado seguro sería aún más espantoso que el de la película.

DISTOPIA

2011-10-26T18:54:00.000-07:00

2011-10-04T11:36:00.000-07:00

Chava random : !Puta un X-MEN!

Ángel Aldo Nero : Soy un ángel ¿No mirás mi halo?

Chava random : Ah sí pues, debe hacerte pero mierda los ojos ¿Y a qué venís, a anunciar que daré luz a un mesías urbano moderno shamánico ultracibernético neovanguardista tipo Matrix?

Ángel Aldo Nero : Nel, ya no hacemos eso, la gente empiezaría a preguntar puras estupideces de cómo una virgen está embarazada, que si el engendro es humano, semidios o extraterrestre. Aburren.

Chava random : A huevos, luego otros resultarían con que talvés nunca fui virgen, mejor evitarnos tanta mulada.

Ángel Aldo Nero : Puta pero si no sos virgen ni de lejos.

Chava random : Ah pero ellos no sabrían que no soy y dirían que no soy por pura chingadera.

Ángel Aldo Nero : Mejor ya shó.

Chava random : Entonces por tu look imagino que venís a anunciar el apocalipsis o una mierda catastrófica al ritmo de Tormenta Band. No, sin paja qué chaleco más ridículo.

Ángel Aldo Nero : Nel para anunciar esas ondas jalan pura mara tenebrosa y con voces de locutores, tampoco bailo ni canto, esos son los serafines.

Chava random : ¿Entonces qué putas? ¿Sos de otra orden en la que el uniforme es ropa de salsero?

Ángel Aldo Nero : Simón ... algo así, me morí y cuando me desperté ya tenía esta mierda puesta.

Chava random : ¿Y el chingo de zapatos?

Ángel Aldo Nero : Eso hago, me mandan a regalar zapatos "caídos del Cielo".

Chava random : Hahahaha ... ¿Y por qué zapatos, vos los hacés?

Ángel Aldo Nero : Nel, vivo con ellos día y noche, yo era un fetichista ... o, soy un fetichista ... hueviaba zapatos usados de chavas, o los compraba online a una dominatrix rusa y después les ponía nombre a cada uno.

Chava random : Ewww.

Ángel Aldo Nero : Me siento mal.

Chava random : Toda esta mierda no tiene lógica.

Ángel Aldo Nero : Toda la gente lógica está en el Infierno. La cosa es que de allá arriba supusieron que lo que más querría sería pasar la eternidad haciendo esto.

Chava random : Haber. Pasás todo el puto día entre zapatos de mujer usados, te visten como miembro de una banda de las que circulaban en la programación de Sábados de Tropicable, y después te mandan a regalar los zapatos a secretarias, recepcionistas, ejecutivas y dependientes de mostrador varias. Ah y todo esto aunque te provoque placer tenés tanto pene como un Ken.

Ángel Aldo Nero : Las fronteras entre el Cielo y el Infierno se me hacen difusas (lo dice a punto de llorar).

RATAS

2011-07-25T23:21:00.001-07:00

Como siempre el bus me dejó en un terreno baldío, aquella tarde aún no habían llegado por mí así que pasé varios minutos solo, en medio de la grama seca. Era verano, yo llevaba shorts. Al fondo del terreno que daba a una especie de barranco se estacionaba un tractor, con mi amigo solíamos encaramarnos por las enormes llantas hasta los asientos principales para hablar mejor sobre artes marciales y ese tipo de mierdas. Pero esa tarde estaba solo, de todas formas caminé hacia el tractor bajo un sol de esos chintos. Ví una rata, rígida, volteada, hinchada y cubierta de aceite brillaba como una bola de billar, había muerto luciendo tremendamente bien en términos ratenses diríamos, como un obeso y recién-aceitado edil romano que cayera intoxicado luego de un manjar entre grutas de mármol y baños relajantes.

Vi otra rata, parecía menos elegante, más descompuesta, quemada, tostada, con el rostro menos lleno de soberbia disposición a la honrada muerte. La que le seguía estaba aún peor, la meneaba el viento susurrándole y aparentemente seduciéndola mañosamente atravezándose por su cintura como diciéndole "Vonós a la mierda que ya expiraste mija", pero un negro aceite la mantenía bien pegada al suelo. Las demás apenas eran malos esbozos, bocetos conceptuales de ratas envueltas en cocteles de aceite de motor, diesel, pánico y tribulación.

Seguí el rastro de ratas en un trayecto que más me pareció un continuum temporal que espacial, como si avanzara por estadíos secuenciales en el devenir de aquella rata gorda y gloriosa del principio hasta presenciar su patético final como una cochinada negra y viscosa como moco de tinta china. Armé las piezas en mi cabeza, recreé la escena como si fuera un puto detective bien maquillado de serie gringa. El rastro me llevó al motor del tractor, el núcleo de la combustión que deriva en movimiento y en este particular caso en un evento accidentalmente genocida.

No me atreví a ver detrás de las enormes llantas, me bastó con imaginar el nido, la potencial y finalmente real fosa común entre la que aquellas criaturas ilusas decidieron formar su comunidad. Las vi gritar, tratar de huir amontonándose estúpidamente luego de la explosión, ví a las más ábiles abrirse paso en angustia, abandonando ahora sí que "como ratas" aquel vientre infernal metálico solo para morir a la luz del sol.

Ninguna pudo llegar hasta la carretera.

PRINCESA DE CARCHÁ : SECUENCIA

2011-07-13T05:05:00.000-07:00

Hoja tamaño carta / tinta china.

El Nuevo Jesús Opresor

2011-06-30T02:15:00.000-07:00

Es mi creencia que hay y han habido cientos de miles, quizás millones  de "jesuses", el personaje  religioso-mítico-legendario-icónico-trascendental-mesiánico, pero  también probablemente histórico de Jesús de Galilea ha sido más  adaptado, actualizado, reeditado, mutilado, modernizado, nacionalizado,  reconceptualizado, usurpado, personificado y remasterizado que "Enjoy  the Silence" de Depeche Mode o los chistes de "Pepito".  Solo yo he  "coleccionado" cientos de "jesuses" en mis menos de tres décadas de  existencia, he tenido al "Jesús de dibujos infantiles que juega con  ovejitas en entornos tremendamente cursis", al "Jesús solemne que mete  miedo en las procesiones", al "Jesús cool amigo de los Jóvenes que se la  pasa bien con sus cuates sin echarse los tragos o involucrarse en  shucos contactos sexuales", al "Jesús de película gringa de Semana  Santa", al "American Jesus" (es decir "Robocop" según su director), al  "Jesús que nadie entiende ni podrá entender", al "Jesús by Mel Gibson",  al "Jesús decodificado por Dan Brown", al "Jesús que era en realidad la  reencarnación de Budha según el History Channel", al "Ché Guevara  versión Abajo el Imperio Romano" (éste venía con armas intercambiables y  talvés hasta una cita revolucionaria con voz ronca si uno le apachaba  el botoncito rojo en medio del abdomen) ...  y otro montón más que fui  coleccionando unas veces con la emoción de un coleccionador de carros,  otras con la minuciosidad de un coleccionador de artículos de la Primera  Guerra Mundial, otras con la ansiedad de un coleccionador de  pornografía japonesa y otras simplemente con el desinterés y más como un  acto natural, como un coleccionador de alergias y ronchas. Digamos que  mi último "Own personal Jesus" lo compré en "El Evangelio según  Jesucristo" y lo esculpió Saramago, claro luego yo le hice mis retoques  aquí y allá, le puse uno que otro accesorio para que se viera más  chingón, pero básciamente en esencia es un tipo común con muchos  conflictos, tremendamente analítico y con un fuego interior más intenso  que el sexo entre macacos.

Aparentemente un nuevo  modelo de "Jesús" se vende en "Casa de Dios", en realidad no tiene mucho  de nuevo, o más bien como todos los que surgen cada día, minuto a  minuto en cualquier lugar del mundo, es todo nuevo pero también  seguramente adaptado de modelos anteriores. Más bien me sorprendió por  extraño, la sensación que me provocó no fue la que me provocaron las  figuras de acción de las Tortugas Ninja con trajes de samurai, sino más  bien la que me provocaban esos Batman del mercado, con el traje pintado  de verde en lugar de negro y del monstruoso tamaño de una Barbie. 

La peculiaridad de este nuevo modelo de figura de acción de "Jesús" es que es un "hombre bien, jugando siempre del lado de la Ley" o más bien "haciendo que la Ley juegue siempre de su lado" en lugar de un héroe marginal, es básicamente el opresor tradicional en lugar de un forajido o un mesías del pueblo que se anda entre vagabundos, apostadores y putas. Para la descripción del producto "Cash" optó por algo así como "es su Jefe, vean en su Jefe a Jesús, pues su Jefe los ha bendecido con trabajo para mantener a su familia ... por eso deben obedecerle como si fuera a Jesús mismo. No importa si les pide trabajar sábados, obedezcan pues es como si Jesús se los pidiera". Claro que solo unos pocos "Jefes" son tiranos egomaníacos o maquiavélicos transpiradores de venenos amazónicos, esa no es la cuestión, sino que es simplemente "El Jefe", esa figura paterna reprimente que hasta ahora creía reservada para "El Padre", especialmente el del Antiguo Testamento. Así que si alguien por allí ya se había aburrido del clásico "Jesús asalariado pobre que se avienta la faena a la par tuya platicando de los vergeos cotidianos de la vida, que después le entra a un par de chelas frías en la tienda, siempre con su greña hippie y esa voz suave y serena como de quien a pesar de todo puede resolver cualquier situación si es necesario aplicando una sutil dosis de superpoderes cósmicos y una sabiduria que es parte shamanismo indígena, parte zen y parte Yoda" y lo encontraba un tanto "muy como yo" pues el nuevo "Jesús que ha ascendido por la cadena de mando merced a su capacidad y probablemente también a que es el Elegido y que ahora tiene una oficina con ventanotas de esas cuya gracia reside en su capacidad de por un lado mostrarte lo jodido que está todo allá afuera pero a la vez aislarte y que a pesar de que siempre anda sonriente no le gusta que lo jodan cuando está hablando por blackberry, mucho menos si es para pedir permisos o firmar para autorizar cheques, y que a pesar de que un día echaba punta con vos ahora por tu propio bien quiere que aprendás a esforzarte más para escalar en la cumbre del progreso empresarial y por eso ya apenas te saluda y espera de vos nada menos que ciega obediencia, no por aprecio a él sino básicamente por respeto al sistema" definitivamente tenés que comprártelo.

NAVE

2011-06-23T19:16:00.000-07:00

EL SHOW DE MIEDOS Y PLACERES

2011-06-08T23:51:00.000-07:00

Encontrarse viejos dibujos es parecido a encontrarse viejos amores, topárselos en algún lugar es recordarse de toda la emoción y la pasión que detonaron en su momento, es recordar que en su momento uno pensó que jamás se movería de allí, que jamás volvería a interesarse románticamente en alguien más o en el caso de los dibujos a necesitar explorar otros estilos, otras técnicas.

En un momento surgió la ruptura, en un momento a uno le dejan de parecer geniales sus dibujos o fascinante su pareja, al principio son detalles, una sombra que faltó plasmar en el dibujo, ese modito culero de pedir las cosas en la pareja, una perspectiva poco interesante del dibujo, la maña de la pareja de hablar por teléfono y chatear mientras uno maneja, esos dedos que se ven demasiado gordos en el dibujo, esos dedos demasiado gordos en la pareja. Es ese punto de quiebre en el que uno piensa "no aguanto más sus mierdas" y el amor se fuga entre la pareja, o amontona el dibujo junto con otro chingo de artes viejos porque se hartó de detestar ese ojo que quedó más abajo que el otro o esas horrendas montañas del fondo, o simplemente uno se enamoró del cubismo y uno creyo que no volvería a pintar nada más.

En fin que también esos reencuentros despiertan otro tipo de sensaciones, digamos que uno se la topa por allí, haciendo compras porque ya vive sola y tiene un chance serio, allí siguen los mismos colochos necios detrás de la oreja, aunque ahora un poco canches. A decir verdad se ve menos atractiva, el macho interior te dice que la hallaste en buen momento. Al hablar uno reconoce ese viejo modito culero de pedir las cosas. Pero luego de unos cinco minutos uno comienza a redescubrir viejos encantos, viejos detalles que siguen allí intactos, alguna inocencia ruda y hermosa que te hacen pensar que de volver a estar en ese mismo preciso momento digamos que haciendo cola para inscribirse en la U, uno volvería a soltarle la misma colección de estúpidas frases clichés que le soltó, aún cuando haciendo memoria cuando en ese lejanísimo día te pidió un lapicero para llenar el recibo lo hizo exactamente con el mismo modito culero de pedir las cosas. Pero uno piensa luego de tanto tiempo que cierto encanto prevalece, o como el macho interno te diría igual le volvería a hacer la entrada.

Pues me topé con un viejo amor, o más bien con unos viejos dibujos a lápiz, ordenados secuencialmente o sea un cómic ... y en cierto modo detesté los dibujos, es como cuando uno se ve en una foto vieja y detesta su peinado o esa playerita ñoña, pero como cuando en esa misma foto vieja uno se ve bastante menos gordo, también encontre cierto encanto en esos dibujos viejos. Creo que es por esa idea que uno tiene de que el universo, la humanidad y por lo tanto uno mismo siempre está progresando pero lo que yo creo es que hay ciertas cosas, en el arte específicamente, que uno solo puede hacer en cierto momento de la vida, algo así como cierta mentalidad que entonces era más simple y permitía hacer cosas menos pretenciosas o quizás cierta inocencia que permitía expresar mensajes más directos. "El Show de Miedos y Placeres" lo dibujé y escribí en una época en la que pensaba distinto, recién había terminado de leer Watchmen y ese nihilismo nietzscheano cortesía de don Alan Moore lo llevaba fresco, lo volví a leer y aunque algunos de sus elementos hoy me parecen bastante ridículos y pretenciosos, comprendí totalmente porque los puse. En fin que lo que muestro a continuación yo lo entiendo como esos primeros discos garage de las bandas, talvés con realizaciones algo chafas o sonido un poco pura mierda, pero con ciertas ondas interesantes y con algunas experimentaciones apasionadas, por eso digamos que lo remastericé y lo subí aquí para que la banda pueda leerlo.

ASCENCIÓN

2011-05-09T01:07:00.000-07:00

Abajo se quedó Xibalbá y todos sus miedos.

NARCO BEACH.

2011-04-16T19:08:00.000-07:00

LO QUE VIMOS CUANDO NOS BAÑÁBAMOS EN EL MOTAGUA EL VERANO DEL 74

2011-04-14T17:17:00.000-07:00

La imagen de arriba la capturé con una cámara Olympus 35rc Zuico durante el caluroso verano del 74, en algún rincón del Motagua. En aquel entonces yo, junto con los amigos que aparecen en la fotografía, trabajábamos en el Ferrocarril y aquella mañana de domingo nos detuvimos entre Zacapa e Izabal para darnos un chapuzón mientras emprendíamos de nuevo la marcha. Éramos hombres y niños tremendamente simples, nuestra vida diaria era simple, encapsulados en algún vagón veíamos por entre las puertas corredizas oxidadas, fragmentos de tiempo y espacio conforme el armatroste que nos llevaba iba haciendo trazos en la fisonomía de Guatemala como un bisturí. Dormíamos y despertábamos con el olor a fruta fermentada y el sonido de chicharras que no callaban nunca, por eso a nosotros los más jóvenes, siempre grasientos, carbonados, de uñas negrísimas y devorando mangos los mayores solían llamarnos "Las Chicharras". La razón por la que nunca antes hablé sobre esta fotografía es simplemente porque aunque en ese momento, cristalizado por el lente, todos los que lo vimos sentimos fascinación por él, fue hasta muchos años después que supe que los réptiles no se supone que tengan alas, la única educación que nosotros "Las Chicharras" podíamos tener provenía de los cuentos de los ferrocarrileros mayores, y que principalmente solían ser de espantos que aparecían removiendo los bananos por las noches mientras los más jóvenes dormíamos, y que eran contados con sumo realismo para nuestro absoluto terror, los otros cuentos eran sobre putas, putas viejas y sholcas devoradas por ellos en la oscuridad de un cuarto en medio del calor de Los Amates, estos eran contados con suma fantasía. Todo sobre lo que aquellos hombres sabíamos o fantaséabamos eran frutas, putas y espantos.

Pero lo más espectacular de la fotografía para mí no es el hecho de ser una prueba de que existen (o existieron) hermosos cutetes con alas de insecto recorriendo las desembocaduras del Motagua y que prefieren los veranos calurosos, sino el hecho de que aquel instante capturado por el lente probó ser para cada uno de los humildes ferrocarrileros cargadores de frutas y putas entre vagones y cuartos oscuros, un punto de quiebre en nuestra experiencia con el mundo, una especie de vértice dimensional que alteró el ritmo y el sentido de nuestras vidas, y por qué no quizás del de muchas otras. Un vértice, una hendidura en el continuum que conocemos, por donde se coló algo que no es de este espacio o tiempo. Lo anterior no surge de mi propio análisis claro, me lo dijo una psíquica chilena a la que le pagué cincuenta quetzales para que viera la foto en el interior de un vagón colorido en medio de la feria de Sanarate. Veo el Discovery Channel, el National Geographic, el Animal Planet, reviso en un café internet del barrio y por lo que sé no existen los cutetes alados, no los hay ni los hubo al menos en la era humana.

El hecho es que Maco sufrió días después una lesión severa de la rodilla al quedarse atorado en un riel, solo días después de ver al ángel con escamas, FEGUA lo indemnizó por lo que pudo comprar una casa y poner una tienda en Salamá. Menos de un mes después Wilmer terminó enamorándose de una puta del Estor, juró haber hallado el amor y que nunca volvería a los vagones, lo contrataron para cuidar una finca y su mujer no tuvo que putear más. Al mes a Chalío lo mando a traer su hermano de Tapachula para comenzar un negocio, con el pisto que le dieron los del Ferrocarril le echó la mano y abrieron una venta de repuestos. Coquín conoció a un don billetudo chupando en la Feria de Esquipulas y no volvió al ferro, murió hace unos diez años pero llegó a ser alcalde y a tener tierras cafetaleras. Lupito se unió a la insurgencia unos dos meses después, cansado de las injusticias sociales. En la última noche en el ferrocarril, recostados sobre una montaña de melones y observando a un murciélago viejo revolotear en una esquina como con demencia, Lupito me aseguró haber soñado al cutete hablándole con poesía, con un fondo musical cumbiero, quizás más bien garífuna, mostrándole el camino, con suavidad pero ordenándole se uniera al llamdo Ejército de los Pobres. Por la mañana le contó el mismo sueño a Checha y ambos se bajaron al mediodía en algún lugar de las Verapaces y se perdieron ligerito entre la montaña. Tino se quedó un tiempo más en el ferrocarril, luego lo jalaron a aduanas y terminó haciendo buen billete y teniendo voz de mando, decidiendo qué pasaba rapidito y qué demoraba en papeleos. Al Filas lo vi hace un par de años, vino a mi casa a comerse un tamal ya casi en Nochebuena, se veía bien, recién había vuelto de Oregon donde maneja camiones que llevan carne, se la pasa todo el tiempo entre interestatales, escuchando a los Tigres del Norte, todos los días desayuna panqueques y tocino, recuerda siempre la época en el ferrocarril, el olor a fermentado, las chicharras y la mañana en que vimos al cutete con alas.

GAMMA CHURCH ... SO FAR

2011-04-11T17:06:00.000-07:00

* Crié la Iglesia Gamma, conmigo comenzó la fisión de todos los miedos.

* Ellos (¿Quiénes?) me mantienen encerrado, viviendo la fusión de mis fobias adquiridas, mis quimeras son rostros de niños pobres.

* Ángel Dopado descendió a mi celda, hace mucho mucho tiempo atrás suspendida de un arnés luciendo como un truco cinematográfico barato, justo como sería nuestro llamado amor. Los motivos de su presencia siguen siendo un misterio para mí, talvés los sacerdotes querían (siguen queriendo pues Ellos jamás fallan o se arrepienten Oficialmente) que yo permaneciera entretenido, o talvés Ellos (¿Quiénes?) solo desean ver como nos reproducimos porque ¿Qué más esperan Ellos (¿Quiénes?) que estemos haciendo luego de meses de platicar? ¿Cómo vamos a visualizar el futuro sin semilla? 

PEZONES DE UNA PROSTITUTA CÓSMICA

2011-03-28T14:34:00.000-07:00

La vastedad estructural del cosmos se puede reducir a un pezón, las formas concéntricas variables encadenadas van creando constantes que delimitan las masas de grasa estelar, incomprensibles desde nuestros puntos tridimensionales. ¿ O es solo mi perspectiva mamífera ?

LA TIENDA ES EL VÉRTICE

2011-03-02T01:03:00.000-08:00

La tienda es el vértice, allí me topé por primera vez al niño viajero maya con su apariencia confusa, los mocos secos bajo su nariz como animales disecados y la tensión estática en cada uno de sus huesos.

Tenía 19 y esperaba a mi novia aquel atardecer rojizo en que volví a ver al viajero, salió de la tienda como si hubieran pasado solo minutos, por la plaza la veo venir arrastrando con el pelo los aires de la sensualidad recién hallada.

Soy adulto y algún domingo bajo el sol furioso me bebo una Gallo, a mi lado observo al niño viajero que permanece sin permanecer pues su piel y su cabello son como agua apedreada, como rabioso grito de rebelión que queda colgado y se resiste a caer. Pensé que como fantasma surgió pero la manera en que se diluye con el mundo me hace pensar que siempre ha estado, que es el ambiente, que el fantasma he sido yo.

Es un venado cósmico, un sobreviviente de las lanzas del tiempo, de los tentáculos ligosos de la muerte, solo el viajero maya entiende mis ansias de silencio, es silencio, es vibración, yo me hago silencio y me hago tierra. No muestra tristeza conforme me voy muriendo aunque me acompañó una vida, los mocos se los ha limpiado y viendo las estrellas se prepara para abandonar el vértice. Y partir de nuevo.

EVA ES TAN FRÌA

2011-01-19T18:23:00.000-08:00

ALIENATRIX

2011-01-12T22:03:00.000-08:00

Ella desata tormentas de estática de la jungla seca, árida de sus cabellos, vagabunda de barrios coloridos con mentalidad irreverente que cultiva lujuriosos caprichos que juegan rondos con la lógica de gente fina. Solo los cobardes le llaman sucubo, los otros, los que no temen bailan pegado a su belleza pagana. Los cuentos dicen que suda tamarindo.

Heroic Canchinflinero (un comic corto hecho a lápiz)

2010-12-30T14:42:00.000-08:00

Fui un pre-adolescente piromaníaco, durante estas épocas muchas veces degusté de cuclillas cientos de superficies retorcerse ante el fuego o quemarse serenas, pero mi especialidad siempre fueron los canchinflines, sabía distinguir "los buenos" de los que te estallaban si no los tirabas rápido. Es más hubo una época por estos días de diciembre en que me convencí que quemar canchinflines era lo que mejor hacía. Pero estaba consciente de lo intrascendente de mi "poder" por lo que comencé a imaginarme liberando al mundo con un canchinflín lanzado con espectacular precisión, con sapiensa absoluta y conocimiento de la cinética, la física y la química envueltos en el momento antes del "shhhhiuuuuiuuuu".  Pero liberar al mundo sonaba demasiado pretencioso, aún para un pretencioso ilógico pre-adolescente, entonces sería una chava, al fin y al cabo por aquellos tiempos el heroísmo unidimensional de los superhéroes de la Silver Age aún no había sido del todo erradicado por la horda de antihéroes de los noventas como Wolverine, Spawn o Deadpool, muchos lo llevábamos dibujado en la mente, heroísmo caballeresco pre-feminista que se me presentaba como el camino a seguir para acercarse a una chava. Liberar la belleza con la chispa de un canchinflín lanzado con la sabiduría de un enceste de Jordan ... Fantasía pura.

2010-09-21T22:50:00.000-07:00

Hace un par de semanas, "Siglo XXI" en su revista cultural "Magacín" me publicó con esta ilustración, que como bastante de mi trabajo "chisgetuea" con color, en un acto que parece sarcasmo, ideas más bien oscuras y a veces un poco nihilistas. Por supuesto que no todo lo que hago es oscuridad y desasosiego por la distopia del presente (lo lovecraftiano solo me sale a ratos), más bien me gustaría entender lo que disfruto expresar como algo humano y por tanto diverso, tan diverso que incluso puede ser frívolo, demente y decorativo como colorido, heroico-inspirador y también decorativo. La ilustración es parte de una propuesta a la Escuela de Diseño para un mural en tres partes (la primera es la que pueden ver en la cabecera del blog y esta otra es la segunda)con el tema de "Tecnología y naturaleza", el resultado es algo que se acerca bastante a la materialización inmediata del brainstorming, un fenómeno como la cristalización del aire frío digamos, casi está ausente la planificación y solo quedan expresiones personales y populares en torno a lo que para mi podría ser la siguiente fase en la transformación del mundo en el mundo del humano. Ojalá al menos fuera el mundo de todos los humanos.

2010-08-27T23:51:00.000-07:00

Caos. La Historia de la Humanidad bien podría definirse como la lucha por dominar al caos, por restringirlo a momentos de delirio.  El hombre busca suplantar al Caos por algo más manejable, más a su alcance, más similar, menos inadvertible, menos inesperado. En su Eterna Lucha El Hombre pretende alejarse con todo lo que posee de aquellos días en que el caos lo gobernaba, del que inconsciente formaba parte de él. Eso fue mucho antes de decidirse algo distinto a él, algo que maneja al caos desde asientos de cuero, aquellos eran días en que merodeaba salvaje por las praderas sometiéndose para sobrevivir a la mera voluntad caprichosa de un espectacular Caos al que hubo de inventarle nombres y personalidades.  En cada pieza de diseño, en cada monumento y en cada obra de arte lo que admiramos es  el cómo alguien ha logrado manipular al Caos a un orden o a otro tipo de caos : el orden subjetivo, o más bien nuestra interpretación propia del caos. 

"(...) We look at the world through windows on which have been drawn grids  (concepts). Different philosophies use different grids. A culture is a  group of people with rather similar grids. Through a window we view  chaos, and relate it to the points on our grid, and thereby understand it. The order is in the grid. That is the Aneristic Principle (...)"—Malaclypse the Younger, Principia Discordia, Pages 00049–00050

EL GUSANO INFINITO QUE DOBLA EL ESPACIO COMO PAÑUELO

2010-08-05T01:02:00.000-07:00

Agujeros de gusano por los que los aliens se han recorrido el espacio por milenios cual ruteros mayoristas mientras nosotros somos como nenes de casa que apenas nos estamos animando a ir por pan, esqueletos de cristal que están impregnados con la sabiduría de trece razas superiores y la hipótesis de que los visitantes en los ovnis no son (¿somos?) más que nosotros mismos viniéndonos a visitar desde el futuro, imagino con la melancolía de quien visita ruinas vivientes de su propia historia o con el tedio y pena de quien ve una película que ya vio con alguien que no la ha visto y lo ve preocuparse, comprometerse o ilusionarse con un final harto conocido. Lo anterior es una parte de lo que he estado sintonizando fervientemente esta semana en "La Semana de lo Desconocido" por el History Channel y que me ha estado revolviendo la mente. Ah la frontera final ¿Qué puede haber más fascinante? Las posibilidades de que : o estamos solos como raza privilegiada con el don supremo de la inteligencia y la capacidad de cuestionamiento de nuestra existencia o seamos solo parte de un gran buffet de especies inteligentes interespaciales que solo debemos encontrarnos para que construyamos centros de conviviencia que se parezcan a la cantina de "Mos Eisley". No hay nada más fabuloso que la capacidad de generar hipótesis,las hipótesis son como los juguetes mientras los hechos son como piezas de cerámica por lo que las hipótesis son mil veces más divertidas, entre hipótesis se viaja como en un túnel caleidoscópico sicodélico más vibrante que el de la secuencia final de "2001 : A space odyssey".

EL HOMBRE A QUIEN PARALIZÒ EL MIEDO

2010-07-20T00:22:00.000-07:00

Los "Freaks" son el movimiento, el caos de la naturaleza ulterior e interior pero al que hay que ver con asombro no es más que al "Hombre a quien Paralizó el Miedo" ¿Por qué? ¿Qué puede existir de interesante en el hombre promedio, tradicional y cotidiano? La respuesta es firme, es clara, pero sobre todo es sumamente deprimente ... El hombre tradicional y cotidiano fue paralizado por el miedo. El azul de su piel cristalizada es el muerto ejemplo de su parálisis.

La idea para esta ilustración surge de tres influencias primordiales : Esa frase que mi amigo Negli suele repetir  y que va impregnada de una sabiduría casi mística "El miedo paraliza viejo".  La estilización de los personajes de "Las Maravillosas Desventuras de Flapjack" uno de mis shows animados favoritos. Por último me influenció mucho la novela gráfica "Batman : The Killing Joke" escrita por el legendario Alan Moore e ilustrada magistralmente por Brian Bolland.  De lectura recomendada para los fans del enmascarado gótico y aunque el mismo Moore la califique como uno de sus comics menos trascendentales, la forma en que presenta ese leve momento, ese mal día que separa al hombre promedio del completamente lunático me parece magnífica. 

Bajo las sombras de Eros (Intro)

2010-07-17T15:46:00.000-07:00

Es un cumbiero suicida (cumbia suicide), El Hombre de Los Sombreros se anida en un bar cualquiera, observa, juega, arriesga y casi siempre gana, siempre gana pues aún cuando pierde termina ganando la esencia del fervor por el juego en forma de roces de pieles sudadas pero perfumadas. Camina siempre bajo las elásticas sombras de Eros, él, "El de los Sombreros" percibe un aroma que se abre camino entre los olores etílicos, humeantes, y en general los olores a viernes de paga ...

PLUK !

2010-07-12T16:36:00.000-07:00

¿Qué tienen en común los tiranos, déspotas, mafiosos, religiosos extremistas, terroristas, villanos de La Liga de La Justicia, héroes enmascarados de La Liga de La Justica y demás con cualquier persona decente que insulta deliberadamente al que va despacio por la derecha o con el ciudadano común que exige la cabeza del marero que robó su celular o llama puta a la chica expresiva y sensual de la oficina? Un permanente o temporal cerebro partido en dos o en cientos de miles de millones pero separados siempre en dos. Cuando nacés venís en paz, nunca juzgás, tan solo observás. Luego aprendés a emitir juicios, a categorizar, lo cual es natural. Sin embargo ocurre en el aprendizaje formal y en el aprendizaje familiar y urbano que comenzás a crear un filtro en tu cabeza que funciona de afuera hacia adentro y viceversa, impidiéndote mezclar ambas colecciones o establecer vínculos, dos partes, siempre dos partes ... hasta que el chip de "malo y bueno" o "feo y bonito" ha sido correctamente instalado. Lo más terrible es que las nuevas concepciones las hacés universales y pseudoeternas, probablemente modificás el chip, lo actualizás pero sigue allí hasta la liberación mental, hasta el regreso a la paz, a la armonía del equilibrio en términos taoístas ... y tu cerebro es uno de nuevo, que podés dividir en miles de millones pero ya no segmentás esos miles de millones en dos ... entonces sos libre ...

Este comic realizado como parte de un ejercicio universitario gira en torno a las ideas anteriores, sobre el nacimiento del Fanático Líder Supremo del nuevo orden despótico que rige un futuro distópico (internalizado como utópico o peor aún como absoluto e invariable para la gran mayoría de la gente en un estilo claramente orwelliano) ... todo comienza con un pequeño accidente, el choque de una pelota y una cabeza inocente ....

Gente Naranja

2010-07-09T14:42:00.000-07:00

La Gente Naranja visita la isla llamada "Gloria", quieren vivir allí donde muy pocos confiaban que llegarían, "ya estuvieron por allí en los setentas y a todos nos gustaron" no se cansa la gente de repetir. Entonces eran distintos, llevaban peinados de rockeros sicodélicos, se movían distinto, se amalgamaban bailando podría decirse, los llamaron "pioneros" pues los canales que hallaron para llegar a la isla eran entonces desconocidos ... la gente comenzó a imitar sus rutas.  Pero después no llegaron más a la isla, de hecho La Gente Naranja por décadas apenas podía verse desde la isla.  La Gente Naranja visita la isla este domingo, son diferentes y no solo porque no llevan peinados de rockeros sicodélicos sino porque se mueven distinto, ya no son pioneros ni tampoco son imitadores de sus ancestros, su baile ya no les gusta a todos, de hecho la mayoría cree que La Gente Naranja se va regresar pues prefieren que se quede La Nueva Gente Roja. Pero a pesar de sus extraños nuevos bailes y su carencia de peinados de rockeros sicodélicos La Gente Naranja ahora de verdad quiere quedarse .... Oranje !!!!

ORANJE

2010-06-27T06:22:00.000-07:00

Como todo gran romance comenzó con un toque de simpleza, incluso una aparente superficialidad, corría el año 90 y me quedaba dormido al lado de mi mamá viendo el mundial. Por supuesto poco o nada sabía de fútbol, mi mente se centraba en el despliegue visual de banderas, colores y escudos que recorrían la Italia mundialista y que reconocía estampados en las páginas de mi album de cromos.  Vi llenarse la pantalla del televisor de uniformes con vivos cristalinos en naranja, esa tarde en que ni supe ni me interesó saber que la Holanda campeona de la Euro abandonaba el mundial eliminado por la Alemania que a la postre sería campeona, apenas podía permanecer despierto y de a poco esa tarde fui cerrando los ojos y alejándome despacio de las frasecitas clásicas de las transmisiones nacionales "Despeja la zaga ... aquí donde viene dominando ..." entreabría un ojo y veía los cristales naranjas ... "Sacando agua del pozo ..." y de nuevo me vencía el sueño ... "Entramos a las postrimerías del partido ..." (lo que sería la muerte, el juicio, el infierno y la gloria del partido aplicando el léxico canónico católico al fútbol) ... y no supe más del partido ni de su muerte, juicio, infierno y gloria ... solo quedaron los cristales naranjas en mi memoria, jugué con ellos y probablemente construí mi propia Fortaleza de la Soledad donde no podían invadirme las frases futbolístico-sacerdotales y así terminé enamorándome del equipo holandés.  Por supuesto con el pasar de los años fui fundamentando ese primer encanto, supe que habían sido Gullit, Van Basten, Rijkaard, los Koeman, Vanenburg y los demás los que habían sufrido esa tarde de octavos de final el infierno de la postrimería del partido, y vinieron más mundiales e incluso desaparecieron los cristales del uniforme en pos de las modas más simplistas.  Pero permaneció la fascinación de ese primer encanto, el naranja se me había inyectado muy dentro y a través de la magia infantil le había trasladado toda la felicidad del mundo.  Así que llegamos a este 2010 y su Waka Waka, y decidí como cada mundial ser oranje, pero esta vez expresarlo con figuras, con imágenes, como todo este larguísimo affair empezó,  tomé mi vieja camisola de la selección holandesa del mundial Francia 98 y comencé a mancharla, primero tracé un león con la dificultad que implica dibujar sobre tela con marcadores, no quise planificarlo mucho, quise que fuera un acto apasionado y espontáneo como una segunda luna de miel con ella.  Atrás decidí plasmar con rayones el gol de Bergkamp a la Argentina en los cuartos de final del 98, ese que surgió de un pase de algo así como 70 metros de Frank de Boer y que luego de un control fantástico de la pelota, el "Iceman", ese que le teme a las alturas pero solo geográficas, evadió al "Ratón" Ayala y la clavó en uno de los angulos de la portería albiceleste.  Plasmé aquel momento en una especie de comic como un lienzo antiguo que retratara una gran proeza heróica, una cuestión casi tribal quiero pensar, y es que ese momento en mi encanto con la selección holandesa y su fútbol es el equivalente de la mejor tarde juntos de una pareja.  Danilo Lara.

2010-06-18T04:07:00.000-07:00

Mi primera  entrada, como si fuera  tienda nueva espero al primer visitante aún con  las cajas repletas de  productos nuevos bien selladas, aún con la pintura  fresca en las  paredes y uno que otro alambre salido, imperfecciones  maquilladas y  talonarios de facturas llenas.  Trato de evitar la sonrisa  ensayada  porque en realidad estoy contento, más nervioso que contento  sí, pero  contento. Por supuesto esto no es una tienda, pero como en  tienda estoy  acá sentado fusionándome metafísicamente con el lugar que  he creado,  tratando que se parezca a mí y yo a él, en realidad quizás  las  imperfecciones que encuentro no son más que puntos en que no me  siento  el lugar, probablemente estas "imperfecciones" sean mucho más  perfectas  que mis "perfecciones" ... en fin vos sos bienvenido con la  sonrisa  ensayada que esconde una felicidad auténtica ... Danilo Lara 